Non sono le tempeste,
ma le quiete
parole di ghiaccio,
e l’aspro arido abbraccio che frena,
di polvere di silice e conchiglie
il figlio, le figlie
della trasmutazione.
Dentro me nevica rena
e il bianco fuori è un foglio:
descrizione e memorie
delle mie antiche scorie.